certe notti

la strada non contae quello che conta è sentire che vai... *

Oh, scusate: letto così sembra serio... ma credo tutt'altra cosa è saltata in mente, ieri sera alle 21 scoccate da un bel po', quando gl'indigeni del collegamento interno tra Sant'Angelo e San Nicolò, hanno udito (perchè nn se vedeva niente ch'era buio) tre scalmanati cantare a squarciagola Certe notti, per far trovare ad uno lesso come il cappone a Natale (cioè io) le poche energie, da raschiare proprio giù, in fondo al barile, per concludere (in vita) gli ultimi km del lungo serale di 34.000 interminabili metri.

Per la verità, avevano provato ad intonare (sempre per dire) invano già "Momenti di gloria" David(e) e Rocky (Pofof)... ma la cacofonia, non aveva sortito gli effetti sperati.

Eppure, tutto era iniziato coi migliori presupposti: dopo i primi 4 km d'assaggio, le braccia si alzavano per la prima volta al cielo, all'atteso incontro con un puntuale David(e) scalpitante come un mustang della prateria... è che al passare dei km, nonostante il compagno d'avventura, sfoderasse tutto il meglio del suo vasto repertorio, per nun fammece pensà, avvertivo l'insorgere, in ogni parte del corpo, tutti i dolori lamentati da la mì nonna ad ogni cambio de stagione... tanto che anche Lu, (ormai scoraggiato) attendeva bramoso il sopraggiungere di Popof Nostro Salvatore come a Riccione oggi aspettano i turisti.

E' che dopo il primo giro, lo sconforto s'impadroniva dei nostri cuori, allorchè del Tanto Atteso, ai nastri di partenza, nun v'era manco la puzza... già nubi oscure lambivano le nostre stanche menti, generando i più cupi presagi... tanto da produrre (tapini) inenarrabili congetture per punire il Cazzaro Fedifrago.

Proprio mentre il rimorso per i cattivi pensieri, mi facevano proferire la frase:"Centomiglia arriverà: lo sento" eccolo spuntare, maestoso, dalla rampa dell'ultimo ponte, "come cervo che esce di foresta" (per dirla alla Boscov) puntuale come il 7° del generale Custer nei films di John Ford quando i Nostri sono ormai allo stremo.

Da quì è storia: una linfa vitale s'impadroniva delle nostre stanche membra, che ce mettevamo subito a zompettà come grilli prataioli, che manco ce fossimo alzati allora dal letto, salvo, (il sottoscritto) pagarne dazio un pò più avanti, allorchè stava compiendosi l'ultimo atto della metamorfosi da uomo a roccia, almeno negli arti inferiori, che non ne volevano sapè più della deambulazione.

Fu allora la musica , (come già detto) ad accorrere in nostro aiuto, infondendo coraggio alle provate membra, tanto da concludere in progressione (quasi) sorridenti e con le braccia protese verso un cielo stellato, tra lo stupore degli automobilisti attoniti, in coda al semaforo.

Il lieto fine, (come in ogni favola degna di questo nome) si compìva, allorchè la proprietà della pizzeria Papiro di Sant'Angelo, ce toglieva il tavolino da sotto le mani, prima che ci mangiassimo pure quello...

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certe notti sei solo più allegro, più ingordo, più ingenuo e coglione che puoi, quelle notti son proprio quel vizio che non voglio smettere, smettere, mai...